Harto- Genial
Por Jacinto Chiclana
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Así te lo digo. Estoy harto.
¿Te pasa lo mismo?
Harto de los políticos en campaña, que salen en las
fotos besuqueando pibitos desconocidos en barrios que jamás antes pisaron,
queriendo mostrarse con una faceta humana impostada y falsa como diente de
buhonero. (y en cuanto reparan que las cámaras apuntan para otro lado, se sacan
con la manga de la camisa, los mocos dejados de recuerdo).
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Los que salen en televisión o en las redes sociales
con sus cónyuges u otros familiares, buscando despertar alguna fibra de ternura
y tratando de convencernos que son gente de lo más normal, que como vos o yo,
van a la panadería los domingos bien temprano, a comprar las medialunas y a
primera hora al súper los días de descuentos, para aprovechar las ofertas como
cualquier hijo de vecino, cuando se les nota hasta en la manera de hablar que
viven casi todos dentro de un termo Lumilagro tamaño familiar, que en la perra
vida debieron laburar y cuidar el mango y que seguramente gozan de algún
“negocito” especial, como un registro automotor, un estudio especializado en
“safrasnafas”, vinculadas con las mismas safrasnafas que
maneja algún pariente metido en el elefantiásico estado, algún bufete de
asesoramiento financiero y otras yerbas parecidas.
O en el mejor de los casos, bancados desde hace
años y años por empresas y organizaciones turbias que esperan que algún día, él
o ella, llegue donde debe llegar para devolverles el favor y mientras tanto
puedan seguir ejercitando el sacrificado arte de “dedicarse a la política”,
dicho por ellos mismos como si fuera un sacerdocio sacramental. Harto de las
deslenguadas y deslenguados que creen que son más piolas y “popus” si nos
espetan sus mentiras en canyengue básico orillero o en neo
lunfa funcional. Harto de los que dicen “...si yo fuera tal cosa, fulano
estaría preso o fulana estaría detenida...” y cargan algunos prontuarios que
harían poner colorado de vergüenza al Pibe Cabeza.
Repodrido de lombrices de maceta, que sacan la
cabeza colorada del terrón de compos, como si fueran celebridades. Esas
lombrices que primero defienden o convivieron junto a ladrones de cuarta clase,
ratones de carbonería sin prestigio ni vergüenza, y luego mientras “ponen el
gancho” y “arañan” para entrar al show mayor de la farándula vernácula,
consiguen conchabos fáciles, más por el rating que da ser desagradable, que por
méritos propios.
Estoy
recontra repodrido de imágenes sonrientes, inaugurando cosas por sexta vez, apelando al olvido e
indiferencia de la gente que sigue viajando como lechones al matadero. Harto de
la cadena oficial para inaugurar el mingitorio del medio del baño de hombres de
la estación Floresta, con los aplaudidores a control remoto, que parecen tener
una conexión de fibra óptica de banda ancha entre las palmas de las manos, la
sonrisa mostradora de impecables comedores corregidos, los huesos del cuello
que les hacen cabecear como muñecos pedrozas cada vez que la iluminada
sacerdotisa egipcia dice algo que parece ser genial, y los músculos del culo,
fruncido de tanto estreñimiento forzado.
Estoy harto de que la suerte de algunas causas
judiciales dependan de en qué juzgado y en que corriente de la justicia las
haga reposar la perinola cargada de la banca, mientras los del llano solo
tienen una: la que los manda en cana. Harto de que “ellos”, los políticos de
profesión, “sean inocentes hasta que se demuestre lo contrario” y que para el
resto, la justicia, esa señora más rempujada que el molinete de la estación
Loria, coloca un espejo e invierte la frase y entonces, se te va la vida
pagando aves negras para demostrar que sólo sos un laburante que no estudió
para piola.
Estoy desolado porqué el llanto de cocodrilo de
Felisa, diera sus frutos y haya zafado de ir a tejer zoquetes a Ezeiza por una
temporadita corta, para allí aprender que no es bueno, sano y moral encanutar
guita extraña e inexplicable en oficinas públicas. (dice un tipo que sabe de
eso, que Jaime y Schiavi están practicando con las lloronas plañideras
funerarias para intentar también zafar).
Estoy súper repodrido de que hayan pasado tres
meses desde la muerte de Nisman y recién ahora se hagan diligencias que
deberían haberse hecho esa misma noche o a lo sumo al otro día a la mañana. Y
que ahora, después de comprobar cada día que esa investigación parece haber
sido dirigida por el Chapulín Colorado, esa señora con cara de cansada y
aburrida, nos diga que la causa “transita con normalidad”.
Hoy le toco al hartazgo. Y paro porque temo
repetirme de puro harto. Otro día cualquiera, cuando me rebalse el agua del
tanque porque falló el flotante, te hablaré de la decepción. Si. La decepción
de haber escuchado caer en saco roto la carta de Leuco, con la que millones de
argentinos nos identificamos. La decepción de comprobar que Francisco, a pesar
de saber muy bien de que se trata, de conocer cuál es el fondo de la cuestión,
no suspenda la llamada “visita protocolar”, que no tiene ninguna otra razón más
importante, que robarle la tan cotizada fotito suya con la señora del
sombrerito, cerca y sonriente.
Jacinto Chiclana | abril 17, 2015 en 8:56 am
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